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| El jardín de la casa de mi madre 31 enero de 2026 |
Amanece el jardín cubierto por una sábana blanca, que la noche ha ido tendiendo sobre él.
La sombra de los árboles desvela laberinticos y ficticios caminos o vericuetos, que aparecen, se desvanecen o se transforman a capricho del sol.
Da pena entrar, hollar la blancura, mancillar la quietud y hasta el silencio en el que bulle la nieve.
Y lo dejo para más tarde, lo de abrir la casa, y hacer las encomiendas de todos los fines de semana cuando por allí acudo, y saco la foto para preservar el momento y dejarle congelado, igual que mi niñez que aún sigue ahí, preservada, congelada, aupada a los columpios rojos, que mi padre encargó hacer para mí, y para los que llegaron después.
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